JOSE KLEBER LEITE DE CASTRO JUNIOR

A AMIGA DA EMPREGADA

2009-07-21T14:00:00.000-07:00

Ei-la!
Feminina pulsação da liberdade.
Um olhar dentro dos olhos do futuro.
Lá onde não mais existe
o imaginário
peso da culpa original.

Nem bela
Nem adormecida
Corre nos campos
Grita nas praças
Luta nas fábricas

Ei-la,
desfazendo mitos e lendas.
Nem tão branca
Nem tão neve.
Sem maçãs a dar
Nem a receber.

Ei-la!
Nos encontros
Nas conversas
Nas alcovas,
Ei-la, afinal.
Um jeito livre de ser.
Orgástica,
luminosa,
natural:
eis a nova mulher,
a mirar-se em outro espelho!

Eurico.
(http://eulirecoeu.blogspot.com)

Sou...
Sou uma nuvem negra no céu
Prestes a chover
Sou a letra triste no papel
Que o poeta começou a escrever.

Sou a mulher branca, negra, mulata,
Sou a loura, a morena e a parda.
Sou a mulher magra e a alta.
Sou a mulher pequena e a gorda.

Sou enfermeira
E psicóloga
Sou professora
Sou sexóloga.

Sou a dona de casa e chefe também.
Sou doméstica no meu lar.
Sou guia espiritual que diz amém
Sou eu mesma quem guia meu caminhar.

Sou do Norte e do Nordeste
Represento a mulher brasileira
Sou do Sul, Sudeste, Centro-Oeste;
Sou do Brasil, mas não discrimino a estrangeira.

Sou a tristeza e a alegria
Sou o riso, o choro, a amizade.
Sou a melancolia e a euforia
Sou o abraço da saudade.

Sou a mulher labareda
Onde o fogo foi meu algoz
Sou a vitória e sou a perda
Sou a nascente de um rio e sou a foz.

Sou Joana Darc não tenho medo
Sou a chegada e sou a saída
Sou o calor dos ágeis dedos
Da poetisa que me deu a vida.

JOANA DARC BRASIL

"O dinheiro nunca significou muito para mim, mas a independência (conseguida com ele), muito."

"Vista-se mal e notarão o vestido. Vista-se bem e notarão a mulher."

"A natureza lhe dá o rosto que você tem aos 20. A vida talha o rosto que você tem aos 30. Mas depende de você merecer o rosto dos 50."

"O conforto possui formas. O amor cores. Uma saia é feita para se cruzar as pernas e uma manga para se cruzar os braços."

"Uma mulher precisa de apenas duas coisas na vida: um vestido preto e um homem que a ame"

"A girl must be two things: classy and fabulous"

Coco Chanel

Elas querem é poder!

Mães assassinas, filhas de Maria
Polícias femininas, nazijudias
Gatas gatunas, kengas no cio
Esposas drogadas, tadinhas, mal pagas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de coitada
Toda mulher é meio Leila Diniz

Garotas de Ipanema, minas de Minas
Loiras, morenas, messalinas
Santas sinistras, ministras malvadas
Imeldas, Evitas, Beneditas estupradas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de coitada
Toda mulher é meio Leila Diniz

Paquitas de paquete, Xuxas em crise
Macacas de auditório,velhas atrizes
Patroas babacas, empregadas mandonas
Madonnas na cama, Dianas corneadas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de coitada
Toda mulher é meio Leila Diniz

Socialites plebéias, rainhas decadentes
Manecas alcéias, enfermeiras doentes
Madrastas malditas, superhomem sapatas
Irmãs La Dulce beaidetificadas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de coitada
Toda mulher é meio Leila Diniz

"Ela foi uma peça fundamental na idéia de unir os vários programas sociais e de transferência de renda dos anos 90 em um único programa"

"Muitas pessoas acreditam que ela foi de fato a primeira pessoa que pensou na idéia do Bolsa Família, apesar de o programa não ter esse nome na época. Mas essa idéia de unificar os programas, criar uma economia mais equilibrada e eficiente, foi exatamente o que Lula fez quando assumiu o governo em 2003"
"Ela foi uma primeira-dama eficiente justamente porque ela era uma acadêmica muito respeitada e podia falar com autoridade. E quando ela falava, as pessoas ouviam"
Anthony Hall, professor e cientista político da London School of Economics
"Como figura pública, ela era muito independente do marido"
David Lehmann, professor e ex-diretor do Centro de Estudos Latino Americanos da Universidade de Cambridge, na Inglaterra

A Ruth era uma pessoa muito especial, para sua família, para seus amigos, para nosso país. Um exemplo de dignidade, delicadeza, inteligência e carinho pelas pessoas. É uma dor imensa a que sinto nesse momento"
José Serra, governador de SP
"Os brasileiros ficaram sem a presença de uma mulher generosa, forte e combativa, que sempre sonhou com um país mais solidário, rico e justo"
Sergio Guerra, presidente do PSDB
"O Brasil perdeu uma grande dama, uma grande brasileira, que nos deixa bons exemplos na vida acadêmica, na vida universitária e na vida política. Deixa um grande exemplo em benefício do social. O Comunidade Solidária foi um percursor dessa rede de proteção social, do Bolsa Família e do Bolsa Escola"

Des yeux qui font baisser les miens

Un rire qui se perd sur sa bouche

Voilà le portrait sans retouche

De l'homme auquel j'appartiens

Quand il me prend dans ses bras

Il me parle tout bas

je vois la vie en rose

Il me dit des mots d'amour

des mots de tous le jours

Et ça m'fait quelque chose

Il est entré dans mon coeur

Une part de bonheur

Dont je connais la cause

C'est lui pour moi

Moi pour lui dans la vie

Il me l'a dit, l'a juré pour la vie

Et dès que je l'apercois

Alors je sens en moi, mon coeur qui bat

E dès que je l'apercois

Alors je sens en moi,mon coeur qui bat

la vie

La vie en rose,la vie en rose

ooooh ... la vie

La vie en rose,

Je t'aime pour toujours, mon amour

Poxa...
Tantas mulheres para serem vividas,
Tantas para serem amadas,
Algumas imaculadas
Outras defenestradas,
Muitas compenetradas
No lânguido sabor da vida
Que para elas confunde-se com
Emoções à flor da pele
A pele toda em arrepios e confusões
Mulheres...
Mulheres que mudam de safra, de forma, de textura e de cor
Mulheres que mudam de sabor
Não mudam na essência mulheres
De serem e saberem ser
Maravilhosas degustativas apetitosas
Mulheres
tesudas carnudas sem juízo
Preciso
Dizer-lhes que minha vida é só isso:
as mulheres que viveram comigo.
Kleber

MAS ENTÃO...
COM MUITO PESAR VOS DIGO
QUE TRISTE SABER
DEPOIS DE LHES DIZER
O TANTO QUE LHES AMO.
SABER, LÁ NO FINAL DA ESTRADA
QUE A EX, POBRE COITADA
É APENAS A MELHOR AMIGA
DA EMPREGADA!

ARREPENDA-SE PELA MANHÃ

2009-07-16T09:19:00.000-07:00

Se espaço e tempo, como os sábios dizem,
São coisas que não podem ser,
A mosca que só vive por um dia
Viveu tanto quanto nós.
Mas que nos deixem viver enquanto ainda nós podemos,
Enquanto o amor e a vida são livres,
Pois o tempo é o tempo, e veloz se distancia,
Embora os sábios o desmintam.
As flores que te enviei quando o rocio
Estremecia sobre a vinha
Murcharam antes que a abelha voasse
Para sangrar a madressilva.
Mas que nos deixem as colher ainda
Sem lamentar sua agonia,
E embora sejam poucas as flores da vida
Deixêmo-las ao menos ser divinas.

T.S.Elliot (03.06.1907)

(Foto de Maria Helena Oliveira)

Possuo uma natureza meio caramuja. Se me enamoro, a tendência é ficar acomodado, em casa, só fazendo tudo com ela.
É certo que assim como o papai, nesses momentos me afasto dos amigos, praticamente nem os vejo. Talvez pudesse mudar isso.
Ou seja, não é comum que, namorando, eu esteja em um happy-hour com os amigos, pois que o relacionamento me absorve, só consigo viver dentro dele, tal qual o caramujo em sua casca. Não é saudável, leva-me rapidamente à exaustão.
Quanto mais tempo dura uma relação, mais ela lança as suas raízes no chão. Acontece que nem sempre o chão está preparado para receber essas raízes.
Quando se atinge uma determinada idade, a que chamamos cruelmente de maturidade, sofremos muito em nossas relações o fenômeno da superpopulação. De repente, não estamos aqui tratando apenas de mim e você, mas de mim, de você, de meus filhos, dos seus, a minha família ou a sua, e até agregados que vão se acoplando e parasitando em nossas vidas. O amor se torna, então, absolutamente complexo e sobrecarregado.

E aí nós temos que enfrentar uma contradição atroz: é que, com a idade, nos tornamos invariavelmente (a não ser que sejamos meio apatetados) mais amigos da reflexão, e do silêncio. Queremos usufruir um pouco da tranquilidade que custamos tanto trabalho em nossas vidas a conquistar.
Não é que não queiramos, vez em quando, o agito. É claro que queremos. Mas queremos ser senhores de nossos agitos, não escravos dos agitos dos outros. Queremos fazer o nosso próprio barulhos, nós temos o direito a isso, não queremos ter que escutar apenas o barulho dos outros.
E é por isso que o casamento para os "solteirões" às vezes é difícil. É que eles acabam se casando com gente demais. É injusto.

E por isso, ele tende a ser resolvido em momentos de fraqueza. Vivemos sob a égide da razão, é a ela que pedimos socorro. Se pedirmos a ela aconselhamento para abandonarmos a nossa pacata e tranquila vida para nos tumultuarmos em uma relação, digamos, superpopulosa, como faremos, o que dirá a razão? É por isso que a maior companheira da decisão de casar-se mais velho não é a razão, mas a solidão.
Amor, depois de determinada circunstância, é bobagem.
Melhor pensar ser possível acontecerem coisas novas em nossas vidas. Aos 47, seria assim tão difícil? É claro que não. Daí vem o melhor sabor da vida de agora.
Melhor é continuarmos a fazer mais e mais amigos para os nossos filhos jovens (que são precisamente os filhos daqueles com os quais nos relacionamos). O que não fazemos por nossos filhos? Não é a mesma coisa, muita atenção nisso, que fazermos mais filhos com nossos amigos...
Não devemos, portanto, permitir que um relacionamento se desgaste. Burrice isso.
Ninguém suporta, ninguém merece, um relacionamento desgastado. Antes de qualquer coisa, é chato demais! Depois se torna desrespeitoso, escatológico, monossilábico, poligâmico e rancoroso.
Devemos sair de um relacionamento como um craque deveria sair de sua carreira no futebol: no auge. No orgasmo, no gol.
É melhor para a saúde e a paciência de todos. Até mesmo das crianças, se as há. Aliás, nos tempos hodiernos, tenho a certeza de que elas estão bem mais preparadas para lidar com separações e perdas que seus pais. Elas foram treinadas para isso.

"Quando estamos apaixonados, começamos a decepcionar a nós mesmos e terminamos decepcionando os outros. É o que as pessoas chamam de amor romântico."

Oscar Wilde

Amor é bobagem.

*********

À noite, a minha cabeça parece somente existir para processar dificuldades, problemas. Já perceberam como tudo é desproporcionalmente maior à noite? E de olhos fechados? As dúvidas, as dívidas, os medos, as frustrações, as angústias...o silêncio da noite amplifica e reverbera o barulho que essas sensações fazem em nossa alma.
Daí poder entender melhor o que é o poder, de fato, de poder dormir em paz. Dormir em paz é ser recompensado pelo esforço que fazemos em nossos caminhos despertos. Faça de forma destemida o bem para a sua existência, sem prejudicar a dos outros. Terás em troca uma boa noite de sono.
Só não deixe para fazer de noite o seguinte: arrepender-se.
Arrependa-se sempre de dia, de preferência ainda pela manhã.

"O silêncio é um tumulto".
Machado de Assis

DEVOLVA-ME

2009-07-07T08:20:00.000-07:00

" Trocando em miúdos, pode guardar...as sobras de tudo que chamam lar. As sombras de tudo que fomos nós, as marcas de amor em nossos lençóis! As nossas melhores lembranças...."

Chico Buarque de Hollanda

Falta de elegância, devolver o produto do amor.

É como se devolvesse o amor, ou o amor se devolvesse, ele próprio.

Presentes são mesmo devolvidos, e junto a eles são devolvidos apenas os seus preços, jamais o seu valor; até porque só os primeiros são diferentes, enquanto o segundo, porquanto em nome do amor ofertados, têm sempre o mesmíssimo caráter, o mesmíssimo...valor! Do Sonho de Valsa cantado e eternizado pela Zizi Possi ("se acaso me quiseres...), à retumbante promíscua e corrupta esmeralda de Mme Sukarno (acaso recebida, talvez até tenha sido, por amor).

Como são nascidas as sombras daquilo o que chamamos lar e quantos gritos e sussurros e devaneios e loucuras são necessários para produzir todas as manchas deixadas impunes, e agora recordadas e culpadas como marcas em nossos lençóis, indolores que ficam em muito pouco tempo, como? Nascidas da volúpia, ou do amor? O que damos em presentes? Uma roupa de volúpia, de inconsequência, ou de amor?

Ai, amor, bichinho etéreo, que nem sei que existe....

Uma bofetada! Estalada que seja a bofetada que valha a pena!

Quando um amor se acaba, um homem de valor não quer de volta os presentes que em nome amor ofertou. O que um homem quer no final do amor que viveu é receber uma bofetada, forte, dada de mão aberta e tendo por testemunhas lágrimas nos olhos de quem a desferiu, em bom som: SPLASH!

E quando o amor é devolvido, em meio a lágrimas, bofetadas e e dor, significa bem mais que o dramático montinho de embrulhos perdidos em um sofá da sala, sofá que de repente ficou tão enorme!

Gosto de Fabrício Carpinejar, que descobri há cerca de um ano, quando encontrei o seu excelente "Canalha!" numa livraria em Goiânia.

Diz ele o seguinte:

"Quem já não ouviu de alguém: "Se sair, não volte mais!". Há algo mais desolador do que espiar o quarto pela última vez?

Há algo mais demolidor do que escutar esse desabafo sem concessões, sem releitura? Essa ordem de quem nos convidou para entrar. Esse ultimato "pense agora", "répido", "depressa", como se fosse possível pensar alguma coisa aos berros.

Essa relação que era tudo o que você tinha, era tudo em que você acreditava.

Essa relação agora jugo, propriedade, demolição.

O amor que vale apena merece um sofrimento, mas não merece ser transformado em novelinha barata.

"Se sair não volte mais!" Descobrir que os adultos não brigam, eles se suportam aos poucos.

"Se sair não volte mais" Descobrir que o ódio seduz.

"Se sair não volte mais" Descobrir que a cobrança é maior que a memória.

"Se sair não volte mais" Descobrir que o desejo era vizinho ao despejo.. Ao subtrair uma letra, subtrair uma vida.

"Se sair não volte mais" Descobrir que a maçaneta está presa apenas por um prego.

"Se sair não volte mais" Descobrir que seu casaco é roupa de cama.

"Se sair não volte mais" Descobrir que despedir é desaparecer.

"Se sair não volte mais" Descobrir que o gancho do cabide servirá para desentupir o ralo.

"Se sair não volte mais" DESCOBRIR A OFENSA DENTRO DA OFERTA.

Assim diz o poeta.

Porque o amor é quando faltam palavras.

O desespero é quando sobram palavras.

Com uma bofetada. E só. É assim que se devolve amor.

O final de um amor suporta drama, mas não merece o tédio.

Quem sabe, com um pouco de sorte, até um dramalhão, algo bem perto do ridículo.

Pois não há o ridículo no fim de um amor.

O que não suporta o fim do amor que valeu a pena é o frívolo.

É o frígido, o choco.

AS ENTRADAS SERVIDAS FRIAS E A TPM

2009-06-27T07:38:00.000-07:00

" A sociedade, pelo menos a sociedade civilizada, jamais está pronta para acreditar no que pode ser dito de negativo sobre aqueles que são ao mesmo tempo ricos e fascinantes. Ela sente instintivamente que as boas maneiras são mais importantes que a moral e, segundo ela, a mais alta respeitabilidade tem menos valor que a posse de um bom cozinheiro. Aliás, é uma consolação bem magra, saber que aquele que nos ofereceu um jantar ruim ou um vinho de má qualidade é irrepreensível em sua vida privada. As próprias virtudes cardeais não bastam para resgatar entradas que são servidas quase frias".

Oscar Wilde

Imaginem, depois de uma semana inteira de trabalho, o cansaço acumulado e a paciência quase esgotada. Pressões no serviço, os processos acumulados, a grana curta...Você faz o possível para manter a vida em seus trilhos.

O cachorro emagrece e cai doente, com cálculo urinário, infecção de ouvido, pior e mais caro que gente (e muitas vezes, é verdade, muito melhor que gente, também, e é só por isso é cuidado) : o estresse se acumula, se avoluma.

Você precisa descansar e sabe disso. Agora não dá, vai ter que ficar para outra hora, você sabe disso. Não tem jeito. Isso te irrita muito, mas é preciso manter a cabeça fria e lidar com os problemas mantendo deles uma certa distância regulamentar em nome da eficiência em sua resolução. De mais a mais, o corre-corre dos tempos não é mesmo mais que isso: a arte de sobreviver com o mínimo possível de baixas, de perdas e de danos. As preocupações e os aborrecimentos continuarão a aparecer todos os dias, eles não te deixarão em paz, e continuarão a fazer parte de sua rotina. O modo que você lida com eles é que os tornarão menores e menos nocivos.

Nada é pior, nessa situação, nesse frágil equilíbrio protagonizado pelo cambaleante acordo entre a sua rotina e a sua atitude do que se tornar refém do mau humor.

O mau humor é a mais séria ameaça à elegância que, apesar e acima de tudo, você consegue ainda impor à sua vida, a despeito de todas as vicissitudes das quais aqui falamos. A gente se aborrece aqui, se aperta ali, engole um grito acolá, mas se segura e, fleumático, segue em frente. Afinal, como bem disse a finada Dercy (ou se não disse, passou perto disso): "Me enterrem, mas me enterrem de pé!". Ou em outras palavras: eu morro, mas não perco a pose.

Pois a elegância faz da vida uma aventura interessante, um desafio inteligente e instigante. A vida sem elegância é apenas um prenúncio da morte . Não a quero assim.

Tenho me deliciado, bem a propósito, com a leitura de o "Manual do Dândi" (Autêntica Editora Ltda, 2009), escrito há cento e cinquenta anos por Baudelaire, Bauzac e D'Aureville. O subtítulo é "A vida com estilo". Ou seja, esses honrados homens das letras, nos fins do séc XVIII e início do séc XIX já exaltavam, com muito humor, as virtudes de uma vida elegante. Algumas das máximas que eles nos apresentam são impagáveis e merecem ser destacadas:

i. o objetivo da vida civilizada ou selvagem é o repouso;
ii. o repouso absoluto produz o tédio;
iii. a vida elegante é, numa acepção ampla do termo, a arte de animar o repouso;
iv. o homem habituado ao trabalho não podem compreender a vida elegante.
v. Corolário: Para ser fashionable, é preciso desfrutar do repouso sem ter passado pelo trabalho, ou seja, acertar uma quadra na loto, ser filho de milionário, príncipe, ter uma sinecura ou acumular vantagens.

O artista é uma exceção: sua ociosidade é um trabalho e seu trabalho, um repouso: ele é, alternadamente, elegante e desleixado; veste, ao seu bel-prazer, a camisa do operário, e decide-se pelo fraque do homem da moda; não está sujeito a leis; ele as impõe.

Então, como disse e repito, o mau humor é câncer, é inimigo da elegância. Eu já nem me refiro áquele mau humor engraçado, ou coquete, meio que fake, que afinal de contas nada mais é do que apenas mais um toque de elegância disfarçado (aquela rabugice debochada daquelas mentes iluminadas, que preferem ver as mazelas mais infelizes com um sábio toque de humor. Isso é mesmo elegante!) Eu quero falar mesmo é do mau humor de fila, de balcão de aeroporto, de loja de operadora de celular. Não, esse mau humor ninguém aguenta, é o mais brega de todos, é o mais nocivo. É o mau humor que acaba com os seus dias impiedosamente sem um motivo suficientemente sério para isso, detonando com todas as suas reservas de energia, de bom senso. Gente, peloamordedeus, vamos acabar com isso!

Não custa aqui falar daquele outro tipo, daquele que a gente nem fala direito, é o mau humor vingativo. Aquele rancoroso, que nasce na personalidade e na vida de alguns como represália à pouca sorte que julgam ter. É desse tipo de sentimento que nascem outros ainda mais vis, como a cobiça, como a inveja...

Nada, aliás, é menos elegante que a inveja.

Foto Marta Gonçalves

A inveja torna qualquer obra de arte bijouteria de mau gosto, via calúnia. Seca o objeto invejado. Costumo dizer, inclusive, que a inveja se difere da cobiça no seguinte ponto: a cobiça é querer para si. A inveja não é querer o que é seu para si; é querer que você não tenha.

Esse é o mau humor que deve ser expurgado para sempre de nossas vidas, o mau humor canceroso.

MAS NÃO CUSTA TAMBÉM DAR UM JEITINHO NAQUELE OUTRO QUE EU DISSE ANTES, MENOS GRAVE, NÉ? O MAU HUMOR TIPO TPM, NÉ?. PELO MENOS PARA A FELICIDADE E JUSTIÇA PARA CONOSCO, HOMENS, CARAS AMIGAS! NÓS SÓ QUEREMOS FAZER AS SUAS VIDAS MAIS FELIZES. POUPEM-NOS NAQUELES E DAQUELES DIAS! NÃO ACABEM COM AS NOSSAS BEM HUMORADAS EXISTÊNCIAS!!!!!!!!!!!!

Um bom final de semana!

MUSIC AND ME

2009-06-26T13:15:00.000-07:00

Talvez tenha sido em 1973. Eu morava ainda em Brasília e estava de mudança para o Rio de Janeiro.

Fui passar as minhas férias na casa de minha tia Celma, que morava no bairro de Santo Antônio, em Belo Horizonte. Tinha então 12 anos de idade. Ainda sinto o gosto de Guarapan, um refri que tomávamos na época e que já nem sei se existe mais em BH.

Lembro-me perfeitamente de ter comprado um LP todo verde, a foto do Michael Jackson, pretinho, lindo, novinho, com um cabelão "black-power", sentado com um violão no colo.

Aquele vinil foi minha trilha sonora naquele momento de transição entre a infância e a adolescência, instante mágico, maravilhoso, feliz!

Além da faixa-título, "Music and Me" (We've been together, for such a long time, now music...music...and me!), linda, um hit mundial, havia também "Happy", "Morning Glow" e tantas outras! Eu ouvia sem parar!

Crescíamos juntos, crescemos juntos, eu e MJ, "Jacko". Ele mais velho que eu apenas três anos.

Foi ficando cada vez mais famoso, polêmico, estranho, mas cada vez mais talentoso. Um monstro musical. Um absurdo dançante.

Jacko. Como Benjamim Button, foi adulto na infância, o que o obrigou a ser criança na maturidade.

Quis morar no parque de diversões que chamou de "Neverland", "Terra do Nunca", talvez nem tanto em homenagem ao célebre lugar do imaginário infantil, mas em lembrança àquele que ele nunca pôde, em criança, frequentar, ocupado que estava nos palcos do mundo, entretendo os adultos.

Também Mozart foi assim. Ambos gênios ceifados da infância.

Não quis, portanto, ao crescer, a companhia de velhos como ele. Preferia as crianças, até porque precisava saber como elas eram.

Começo a perceber que acontece algo interessante: a mídia, as pessoas passaram um bom tempo, toda a última parte da vida do cara chamando-o de pedófilo, colocando-o em escândalos, criticando-os por suas esquisitices. Agora, que ele está morto, a ficha caiu. Descobrem que ele também tinha talento. Talvez mais talento do que qualquer artista vivo. Não mais.

E agora querem resgatar isso. Tá, antes tarde do que nunca. Mas como é dura a vida! Mortos valemos sempre mais.

Não tenho elementos para dizer se era ou não pedófilo.

Não tenho elementos para de dizer se era ou não louco.

Não sei se queria ser branco, se renegou a raça negra.

E não tenho tampouco elementos para julgá-lo.

O falecido Artur da Távola (saudades!), que amo, dizia que "a história registra o nome das obras e dos artistas, não de seus críticos".

Está morto Michael Jackson. E também o menino que fui aos 12 anos de idade.

Viveremos para sempre juntos naquele cantinho de minhas memórias.

E ele viverá sempre nas enormes reservas de memória do mundo.

Obrigado Michael.

Noivo tailandês morre em festa de casamento após beber muito.

2009-05-26T08:23:00.000-07:00

"Não há nada mais útil do que ficar quieto, falando o mínimo possível com os outros e muito consigo mesmo. No ato de falar, há algo de insinuante e brando que, como a embriaguez e o amor, extrai os segredos. Ninguém conservará para si o que ouviu; ninguém revelará apenas o que ouviu. Quem não sabe calar um fato também não sabe calar o nome de quem o contou. Todo o mundo tem um amigo a quem confiar o que lhe foi confiado. Sendo assim, mesmo se ele refrear sua loquacidade e se contentar de falar a uma única pessoa, após um certo tempo, o fato passará a ser de domínio público: estará na boca de todos."

Schopenhauer

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Leio na imprensa hoje que um noivo tailandês, embriagado de felicidade por sua ventura em casar-se, resolveu embriagar-se de fato, e acabou sucumbindo à embriaguez, morrendo em seguida. Frustrante, dizia o jornal.

Na verdade, me parece que Wu, falecendo antes mesmo de receber o tratamento no hospital, viveu da forma mais emocionante e completa possível o seu matrimônio. Não tenho notícias, honestamente, de uma relação que possa ter sido tão feliz a dois. Pode-se dizer, sem dúvida, que o seu casamento foi uma festa. Enquanto durou, sua esposa sempre esteve cheirosa, chiquérrima, bem humorada e linda. Amorosa, receptiva, sempre disposta a lhe dar um olhar carinhoso ou um eterno beijo, cheio de promessas relativas ao excitante momento que viveriam a seguir.

Na saúde ou na doença, estiveram sempre juntos, e os amigos não os abandonaram.

Não houve brigas, ciúmes, apenas música, alegria, paixão.

Nunca sofreram das incertezas do amor, e das aflições da carne.

Foram sempre riquíssimos, sempre com uma viagem a fazer.

Wu soube se casar. Morreu feliz.

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Volto hoje ao blog, depois de algum tempo. A exemplo de Wu, que embriagou-se de amor, meu fiel notebook também por mim foi embriagado dia desses por um enorme copo de cerveja que eu tomava e inadvertidamente e muito desajeitadamente nele derramei. Disse-me o técnico depois, foi a sua mãe - não a mãe do leitor, evidentemente -, mas a mãe do computador, ou melhor ainda, a sua placa-mãe, que parece não era muito dada ao álcool, vindo como o tailandês a sucumbir, sem sequer receber os primeiros socorros.

Segundo o médico-técnico, a placa-mãe teria que ser substituída. Eu aquiesci, ainda que desconfiado. Afinal, mãe, ainda que placa, não se substitui. Bingo. Veio outra, sofisticadíssima e igualmente superlativa em termos de preço. Ao ser posta no comatoso paciente, houve rejeição imediata das demais placas, que se rebelaram contra a impostora, e foi decretada então a morte cerebral do meu fiel ajudante. Somente agora pude arranjar um substituto temporário, mas não à sua altura. Portanto, este blog está de luto, pela perda prematura de um de seus mais importantes colaboradores.

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Ainda que de luto, entretanto, estou muito feliz por ter aderido, finalmente à rede TWITTER. Estou me sentindo moderníssimo e me achando super-bacana. Afinal, sabendo se conectar (ou, como eles chamam, seguir) as pessoas certas, você tem à sua disposição um cabedal enorme de informações vindas de fontes extremamente interessantes, e o mais importante: você direciona essas fontes aos seus interesses. Música, literatura, astrologia, culinária, economia, está tudo lá. Anotem aí: http://twitter.com/Ze_Kleber.

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Dia desses, embriaguei-me (para não fugir do tema do dia) com um livrinho da L&M Pocket, que está fazendo um trabalho sensacional vendendo ótimos títulos a um preço bastante razoável em lugares como bancas de revistas, livrinho da Florbela Espanca (cuja fotinha está lá encima e deveria estar aqui embaixo, mas eu não sou jeitoso com isso), poeta de sensibilidade ímpar. Destaquei este poema, que encerra o post de hoje, em homenagem ao Wu e ao meu finado computador:

Inconstância

Procurei o amor, que me mentiu.

Pedi à vida mais do que ela dava;

Eterna sonhadora edificava

Meu castelo de luz que me caiu!

Tanto clarão nas trevas refulgiu,

E tanto beijo a boca me queimava!

E era o sol que os longes deslumbrava

Igual a tanto sol que me fugiu!

Passei a vida a amar e a esquecer...

Atrás do sol dum dia outro a aquecer

As brumas dos atalhos por onde ando...

E este amor que assim me vai fugindo

É igual a outro amor que vai surgindo,

Que há-de partir também... nem eu sei quando...

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VIRGENS SUICIDAS

2009-04-16T08:09:00.000-07:00

"- Ah, tudo bem...Lembre-se do provérbio árabe: "Os cães ladram e a caravana passa"

"...pois afinal, a arte não é água destilada: impressões pessoais, preconceitos e seletividade subjetiva comprometem a pureza da verdade cristalina".

-" o principal ingrediente é o talento paran registrar mentalmente longas conversas, uma habilidade que desenvolvi com muito esforço durante pesquisa para escrever "As musas são ouvidas", pois acredito piamente que tomar notas - e principalmente o uso de um gravador - gera interferências e destrói ou distorce qualquer naturalidade que pode existir entre o observador e o observado, entre o nervoso beija-flor e o seu predador potencial".

" - não há nada mais solitário do que ser aspirante a artista sem algo que lembre a uma platéia"

" Claro, esta é a principal tarefa do artista: domar e dar forma a uma visão criativa em estado bruto".

" Não sou releitor assíduo de meus próprios livros: o que está feito, está feito."

"Ocasionalmente dou um peso (de papel, cristal, coleção que fazia) a uma amigo muito especial, e ele sempre sai dos meus preferidos, pois como disse Colette naquela tarde distante, quando declarei não poder aceitar como presente algo que ela obviamente adorava: "Meu caro, não há razão para dar de presente algo que a gente não valoriza".

"Ela pertence à seita mais inapelável e rapidamente aprisionável de Nova York, os talentosos sem talento; sensíveis demais para aceitar um ambiente provinciano, embora insuficientemente sensíveis para circular no meio que tanto desejam, eles se arrastam, neuróticos, alimentando-se das sobras da vida nova-iorquina".

"Só o sucesso, e mesmo assim apenas no auge, pode trazer o alívio. Mas, para os artistas sem arte, é sempre tensão sem alívio, irritação sem perda resultante".

Truman Capote

Os Cães Ladram

São trechos do livro que leio, desde ontem, tomado pela insônia.

Engraçado, eu pensei - já sabia, claro, que se tratava de provérbio árabe -, mas eu pensei que apenas o nosso Ibrahim Sued o usasse, mas não. Truman Capote, lá pelos idos de 1950, já o adotara, talvez então antes mesmo de nosso folclórico colunista, o que não seria difícil. Ibrahim, embora descendente de árabes, talvez não tivesse como ter ciência de um provérbio pelos livros, tão distantes de sua vida tão glamorosa. Deixemos o Ibrahim descansar em paz, ele era muito divertido, eu gostava muito dele.

O fato é que ontem, ao chegar em casa do trabalho, eu comecei a ler o "Elogio da Madrasta", recém-lançado pela livro de Mario Vargas Llosa pela Editora Allfaguara, que está reeditando toda a sua obra. Trata-se de uma incursão do Nobel peruano à literatura erótica. Extremamente original, como tudo o que ele brilhantemente faz. Mas até o final da primeira parte da noite, lá pela metade do livro, que é curtinho, eu nele não me havia ainda engatado completamente. Cedo, porém, para dele fazer algum juízo. O peruano sempre surpreende.

Então suspendi a leitura, para ver "As Virgens Suicidas", filme de estréia da cineasta Sophie Copolla, com ótimas participações de James Woods e Kathleen Turner (absolutamente irreconhecível como mãe de meia-idade, desprovida de qualquer tipo de vaidade, rechonchuda).

Traz uma história quase inverossímel (e isso pode?) de tão trágica.

Família de classe média de cidade do interior dos Estados Unidos, de formação extremamente religiosa (ai, lá vou eu...) e conceitos absurdamente rígidos traz em seu seio cinco adolescentes, lindas, na flor da idade, a idade em que descobrem a sua sexualidade, as suas primeiras paixões...

A mais nova tenta o suicídio, o que faz com que os pais, assustadíssimos, "afrouxem" um pouco as suas apertadas amarras e convicções: tratam de chamar os rapazes vizinhos para uma espécie, regada a "ponche". Durante o regabofe, porém, a problemática jovem pede para se retirar mais cedo e, da forma mais bizarra possível, é bem-sucedida no seu intento de se matar.

Mas é preciso que se diga, entretanto, que esses pais não são relapsos, não são maus: são ignorantes, assim como o são todos aqueles vitimados pela horrorosa pressão exercida pela hipócrita sociedade que ainda hoje (mas o filme se passa nos anos 70, com uma ótima trilha sonora, por sinal) predomina no sul republicano dos EUA. Na verdade, esses pais amam suas filhas, e estão em pânico com a tragédia que se abateu em sua família e a culpa que se instalou em suas almas.
E mais uma vez tentam desafiar todas as suas crenças e permitem que as suas quatro filhas remanescentes, vestidas exatamente da mesma forma, acompanhem ao baile anual da escolan os quatro mais destacados rapazes da cidade, capitaneados pela sensação juvenil local, Trip, que se interessa pela não menos bela e sensualíssima Lux (Kirsten Durnst). Que acaba dormindo fora de casa!

O que naturalmente, vai mexer com todas as estruturas familiares, e levar o drama a um desfecho mais do que surpreendente.

Pode parecer exagerado, o filme. Mas o que pode ser exagerado em uma sociedade como a americana conservadora, catequizada pela ignorância da fé evangélica?

Vale a pena conferir.

Depois, então, do drama, eu passei ao homor sarcástico de Truman Capote, sobre qual, lá adiante, volto a falar.

O CRIME DO PADRE AMARO

2009-04-14T15:39:00.000-07:00

"Ah, não tornaria a olhar de lado, com azedume, os cavalheiros que passeavam na Alameda com as suas mulheres pelo braço! Também ele agora tinha uma, toda sua, alma e carne, que o adorava, que usava boas roupas brancas, e trazia no peito um cheirinho de água-de-colônia! Era padre, é verdade...Mas para isso tinha o seu grande argumento: é que o comportamento do padre, logo que não dê escândalo entre os fiéis, em nada prejudica a eficácia, a utilidade, a grandeza da religião. Todos os teólogos ensinam que a ordem dos sacerdotes foi instituída para administrar os sacramentos; o essencial é que os homens recebam a santidade interior que os sacramentos contêm, e, contanto que eles sejam dispensados segundo as fórmulas consagradas, que importa se o sacerdote seja santo ou pecador? O sacramento comunica a mesma virtude. Não é pelos méritos do sacerdote que eles operam, mas pelos méritos de Jesus Cristo. O que é batizado ou ungido, ou seja por mãos puras ou por mãos torpes, fica igualmente bem lavado da mácula original, ou bem preparado para a vida eterna. Isso lê-se em todos santos padres, estabeleu-o o seráfico concílio de Trento. Os fiéis nada perdem, na sua alma e na sua salvação, com a indignidade do pároco. E se o pároco se arrepende na hora extrema, também se não lhe fecham as portas do céu. Logo em definitivo tudo acaba bem, e em paz geral...- E o padre Amaro, raciocinando assim, sorvia com prazer o seu café."

(...)

"...Ah! se fosse o tempo em que suprimia um homem com uma denúncia de heresia! Que o mundo recuasse duzentos anos, e o sr João Eduardo haveria de saber o que custa achincalhar um sacerdote e casar com a menina Amélia..."

(...)

"...A felicidade, padre-mestre era que a criança nascesse morta:

- Era um anjinho mais...- rosnou o cônego sorvendo a sua pitada"

(Trechos de O Crime do Padre Amaro, de Eça de Queiroz).

Há tempos venho me deliciando com a leitura desse super-clássico da literatura portuguesa, aliás, de um valor indescritível, posto ser a primeira obra do realismo em nossa língua. Eça foi fonte de inspiração para Machado, e como este foi também um gênio, um monstro com uma pena na mão. À medida em que vamos nos deixando levar pela leitura, a sensação que se tem é que viajamos no tempo, transcendemos na história, assistimos aos fatos, participamos ativamente do enredo, nos emocionamos com o drama, nos revoltamos com as picaretagens de sempre, promovidas pela Igreja Católica.

Aliás, eu ia até falar desse livro antes, mas por medo da Bianca, resolvi não fazê-lo durante a Semana Santa. Mas agora, agora eu não posso resistir.

Em toda a minha formação, digamos, anticlerical, antilitúrgica, (ou se vocês preferirem atéia, materialista, fiquem à vontade), eu procurei me cercar de bíblias, alcorões, livros de autores renomados como o Richard Dawkins, Nietzche, Christopher Hitchens, Sam Harris e outros...Não é fácil se defender , quando simplesmente ousa-se querer apenas não acreditar em nada.

Bobagem! Bastava ler Eça, tão antigo quanto atual:

"Toda a vida do bom católico, o seu pensamento, as suas idéias, os seus sentimentos, as suas palavras, o emprego dos seus dias e das suas noites, as suas relações de família e de vizinhança, os pratos do seu jantar, o seu vestuário e os seus divertimentos - tudo isso é regulado pela autoridade eclesiástica (abade, bispo ou cônego), aprovado, ou censurado, pelo confessor, aconselhado e ordenado pelo diretor da consciência. O bom católico, (...), não se pertence; não tem razão, nem vontade, nem arbítrio, nem sentir próprio; o seu cura pensa, quer, determina, sente por ele. O seu único trabalho neste mundo, que é, ao mesmo tempo, o seu único direito e o seu único dever, é aceitar esta direção; aceitá-la sem discutir; obedecer-lhe, dê por onde der; se ela contraria as suas idéias, deve pensar que as suas idéias são falsas; se ela fere as suas afeições, deve pensar que as suas afeições são culpadas."

(...)

"Meu rapaz, tu podes ter socialmente todas as virtudes; segundo a religião de nossos pais, todas as virtudes que não são católicas são inúteis e perniciosas. Ser trabalhador, casto, honrado, justo, verdadeiro, são grandes virtudes; mas para os padres e para a Igreja não contam. Se tu fores um modelo de bondade mas se não fores à missa, não jejuares, não te confessares, não te desbarretares para o senhor cura - és simplesmente um maroto. Outros personagens, maiores que tu, cuja alma foi perfeita e cuja regra de vida foi impecável, têm sido julgados verdadeiros canalhas porque não foram batizados antes de terem sido perfeitos. Há de ter ouvido falar em Sócrates, dum outro chamado Platão, Catão, etc. Foram sujeitos famosos por suas virtudes. Pois um certo Bossuet, que é o grande chavão da doutrina, disse que das virtudes desses homens estava cheio o inferno... Isso prova que a moral católica é diferente da moral natural e da moral social".

Em seu realismo absurdamente bem humorado e seco, Eça deslinda, desnuda toda a perversão e maldade do clero da época, já muito mais brando que duzentos anos antes, época do ferro e fogo da Inquisição.

No livro, toda a fúria da Igreja de uma cidade relativamente importante de Portugal recai sobre a cabeça de um rapaz que, enciumado, comete a estupidez de escrever um artigo em um jornal criticando os desmandos dos padres, entre os quais o tal do Amaro, que sob o seu nariz, seduz a sua noiva, à frente das beatas, da futura sogra, sem que ele possa fazer nada a respeito, nada!

Ah, quisera poder ler em alto e bom som a todos os beatos e beatas o Crime do Pe Amaro, de cabo a rabo!

Como defender a mesma instituição que, há tão pouco tempo, enfrentou nos EUA e em tantos outros cantos gravíssimas denúncias, mais tarde provadas, de pedofilia, a mesma Igreja que tantos matou em suas fogueiras, que fechou os seus olhos e templos ante à maldade de Hitler na Segunda Guerra Mundial, aquela que nos anos 80 provocou uma derrama no mercado financeiro mundial pelas falcatruas cometidas pelo Banco do Vaticano? O que dizer dessa Igreja que hoje condena quem usa a camisinha, quem toma a pílula anticoncepcional, que prega contra as experiências com as células-tronco, que podem vir a salvar milhões de vidas, que não quer a inseminação artificial, a fertilização "in vitro", o aborto de uma gravidez resultante de estupro? Que quer, enfim, a volta à Idade Média, às trevas, onde reinava absoluta, soberana?

"E continuava passeando tristemente pelo quarto. Realmente o nome era bem posto, tecedeira de anjos...Com razão, quem prepara uma criança com o leite do seu peito, prepara-a para os trabalhos e para as lágrimas...Mais vale tecer-lhe o pescoço e mandá-la direto para a eternidade bem-aventurada!"

"-Mas quando se manifestam no pequeno os primeiros sintomas de razão - continuava o doutor - quando se torna necessário que ele tenha, para o distinguir dos animais, uma noção de si mesmo e do universo, então entra-lhe a Igreja em casa e explica-lhe tudo! Tudo! Tão completamente, que um gaiato de seis anos que não sabe ainda o be-a-bá tem a ciência mais vasta, mais certa, que as reais academias combinadas de Londres, Paris e Berlim! O velhaco não hesita um momento para dizer como se fez o universo e os seus sistemas planetários; como apareceu na terra a criação; como se sucederam as raças, como passaram as revoluções geológicas do globo; como se formaram as línguas; como se inventou a escrita...Sabe tudo: possui completa e imutável a regra para dirigir todas as ações e formar todos os juízos; tem mesmo a certeza de todos os mistérios; ainda que seja míope como uma toupeira, vê o que se passa nas profundidades do céu e no interior do globo; conhece, como se não tivesse feito senão assistir a esse espetáculo, o que lhe há de suceder depois de morrer...Não há problema que não decida...E quando a Igreja tem feito deste marmanj0 uma tal maravilha de saber, manda-o então aprender a ler...O que eu pergunto é: para quê?"

(...)

"E com um grande gesto, mostrava-lhes o largo do Loreto, que àquela hora, no fim de tarde serena, concentrava a vida da cidade. Tipóias vazias rodavam devagar; pares de senhoras passeavam, de cuia cheia e tacão alto, com movimentos derreados, a palidez clorótica duma degeneração de raça; nalguma magra pileca, ia trotando algum moço de nome histórico, com a face ainda esverdeada da noitada de vinho; pelos bancos da praça gente estirava-se num torpor de vadiagem; um carro de bois, aos solavancos sobre as suas altas rodas, era com o símbolo de agriculturas atrasadas de séculos; fadistas gingavam, de cigarro nos dentes; algum burguês enfastiado lia nos cartazes o anúncio de operetas obsoletas; nas faces enfezadas de operários havia como a personificação de indústrias moribundas...E todo este mundo decrepto se movia lentamente, sob um céu lustroso de clima rico, entre garotos apregoando a loteria e a batota pública, e rapazitos de voz plangente oferecendo o Jornal das pequenas novidades: e iam, num vagar medraço, entre o largo onde se erguiam duas fachadas tristes de igreja, e o renque comprido das casarias da praça onde brilhavam três tabuletas de casas de penhores, negrejavam quatro entradas de taberna, e desembocavam com um tom sujo de esgoto aberto, as vielas de todo um bairro de prostituição e de crime.

Que pena, somente agora, aos quarenta e sete anos de idade, estar lendo o Pe Amaro, estar conhecendo mais a fundo Eça!

Se bem que, quem sabe, não seria necessário evoluir até aqui, para lê-lo? Assim como somente agora compreendo melhor a obra de Machado? Sim, sim, talvez seja melhor somente conhecê-los na intimidade agora, para poder sorvê-los em toda a sua sapiência, já em minha face adulta, em minha maturidade, em meu despudor. De que me adiantaria fazer deles íntimo em minha juventude, sem que as minhas idéias estivessem lapidadas, sem a paciência para pensá-los, para refletí-los, para estudá-los?

Não, melhor desfrutá-los agora, calmamente, desavergonhadamente, devagar.

O diacho, e não é a primeira vez que falo sobre isso, é que sinto cada vez mais nítida a exiguidade de tempo disponível que ainda me sobra na vida para a leitura, quando cotejado com a quantidade de bons autores que precisam ser lidos. Isso, sim, dói! Como fazer para selecioná-los, para não perder tempo, este tempo tão precioso, lendo porcarias! Ai, que aflição isso dá!

Minhas prateleiras de livros "por ler" crescem em proporção assustadoramente mais rápida que aquela "livros lidos" que parece engatinhar, encolher - e receio que tal proporção só fará piorar, visto que o amor que tenho pelos livros não se restringe apenas ao seu conteúdo, mas avança também ao objeto: sua forma, seu cheiro...Gosto de pegá-los, sentí-los, vê-los expostos...De forma que os compro, não paro de comprá-los. Impossível ainda para mim ser politicamente correto e doá-los, para que servissem a outras pessoas. Assumo meu egoísmo, não posso doá-los, não consigo. Eu os amo, e quem ama quer o objeto de seu amor perto de si. O amor é um sentimento egoísta.

Assim, enquanto Eça vai repousar em paz em uma de minhas amadas prateleiras, rapidamente me enamorarei promiscuamente por outro, que me conduzirá, por certo, a novos mundos, sensações, cóleras, angústias, aflições, alegrias e boleros.

O que perdem os que se distanciaram dos livros!!!!

NA NATUREZA SELVAGEM

2009-04-12T05:48:00.000-07:00

"A felicidade só é verdadeira quando é compartilhada"

Na Natureza Selvagem (into the Wild)
EUA, 2007
Direção: Sean Penn
Com Emily Hirsch, Vince Vaughn, Catherine Keener e Hal Holbrook

Baseado em uma história real (Sean Peen demorou vários anos para conseguir a autorização da família do personagem principal, Christopher McCandless, para começar rodar o filme), "Into the Wild" é uma bonita, triste e feliz lição de vida. Triste por ser um drama e feliz por ser extremamente eficiente em passar ao espectador a sua bonita mensagem, trabalhando, para isso, com os seus melhores sentidos; a fotografia belíssima (do diretor Eric Gautier, o mesmo de "Diários da Motocicleta", filme do diretor Walter Salles sobre Che Guevara) e a música, maravilhosa a cargo de Eddie Veeder, vocalista do Pearl Jam.

Christopher McCandless não é um garoto comum. Tampouco um garoto desajustado. Muito pelo contrário.

Criado por pais neuróticos, egoístas e absurdamente materialistas (mas que por isso pagarão um alto preço em suas vidas), nem por isso é um garoto-problema, psicótico, emo, dramático, etc. Nada disso. É dócil, carinhoso com a família, especialmente com a irmã, que faz a narrativa do filme, e até mesmo com os pais, em determinadas lembranças.

Se forma de forma brilhante, com notas boas o suficiente para ingressar em Harvard. É um apaixonado pela literatura, é apesar de sua pouca idade é já um erudito, conhecedor dos mais renomados mestres universais, muito citados ao longo do filme. Desapegado, recusa o presente dos pais, um carro novo pela sua formatura e o custeio de todo a sua formação superior.

Mas ele tem outros planos. Quer rodar o mundo, se misturar à natureza, ser parte dela.

Se desfaz de tudo o que tem, de todo o seu dinheiro - doa para uma instituição de caridade -, abandona o seu carro à beira da estrada e queima os seus documentos, deixa formalmente de existir. Tudo isso parece piegas, algo meio anos 60, mais à medida em que o filme avança a impressão se desfaz. Lembrem-se que o rapaz tem apenas vinte e três anos de idade.

Começa uma grande viagem pelos Estados Unidos, que é tão somente a preparação para o sonho maior, uma hibernação no Alasca, onde viverá da caça, da natureza, em seu estado mais selvagem.

Nessa viagem, vai conhecendo pessoas interessantíssimas, que vão moldando e mudando para sempre (e o para sempre, como diria Renato Russo, sempre acaba) a sua visão das coisas, a sua concepção de mundo. Mas não lhe bastam os sábios conselhos dessas pessoas. Ele precisa sentir na pele, ele precisa que a natureza que tanto ama lhe dê as respostas que ele tanto precisa.

Ele viaja em boléias de caminhões, em vagões de trem, em caiaques; trabalha em plantações, em colheitadeiras enormes, ou pilota fogões em lanchonetes de "fast-foods"; mora em desertos, em campos de nudismo.

E chega então ao Alasca, aos seus sonhos e às suas conclusões, que não são bem aquelas que ele esperava, e que também não são apenas as suas conclusões, mas acabam sendo as nossas conclusões também.

Embora tenha sido indicado para dois "Oscar", "Into the Wild" foi solenemente ignorado pela Academia de Cinema de Hollywood.

O que, é claro, não surpreende, vez que seu diretor é Sean Penn, "personna non grata" dos republicanos que dominam a indústria cinematográfica americana.

Inclusive, há uma cena do filme que mostra o "pateta-mor", "Bob-pai", George Bush, falando pela TV a favor de sua Guerra do Golfo, assim como faria, anos mais tarde o seu filho trapalhão sobre a Guerra do Iraque.

Não é, absolutamente, um filme "bicho-grilo", hippie, etc. É um lindo filme sobre a vida de um idealista, ingênuo e corajoso rapaz. Vejam.

ABSURDISTÃO

2009-04-06T08:39:00.000-07:00

Trecho do livro Absurdistão, de Gary Shteyngart (Editora Rocco, 2008)

Dizem que o humor, ou melhor, dizem que fazer o humor é muito mais difícil que fazer o drama. Eu não duvido.

Não duvido porque acredito que há (sei que aqui estou generalizando, portanto quero deixar claro que respeito as exceções) muito mais inteligência no humor do que no drama. O drama é fácil, está escancarado na pobreza das ruas, na violência, na constante injustiça, na frieza do desamor e da inexorabilidade da morte. Difícil é tirar humor e conseguir fazer rir de todas essas mazelas (dizem, ou sempre disseram, que o brasileiro é craque em fazer isso. Para mim, não é nada, isso é estória, é balela). Ou conseguir rir, apesar de todas essas mazelas. Por isso é mais difícil. E, por isso, mais inteligente.

E, de todos os tipos de humor, talvez o mais engraçado de todos seja aquele em que conseguimos rir de nossas próprias desgraças. É daí que surgem os anti-heróis, que são os verdadeiros ícones do humor, como Carlitos, que considero um exemplo clássico no cinema; ou seu paralelo na literatura, o apaixonante Quixote de Cervantes.

Então eu repito: fazer humor é mais inteligente que fazer drama. Fazer humor de nosso drama é mais inteligente ainda.

Isso posto, eu quero falar do livro de um russo chamado Gary Shteyngart que li há bastante pouco tempo, "Absurdistão".

Gary faz parte de uma novíssima geração de escritores russos pós-perestroika-Gorbatchov, que têm a difícil e interessante missão de mostrar ao mundo a nova cara do que antes era a toda poderosa URSS. Se é que essa cara, de fato, existe. Para mim, está longe de existir. Está em formação.

Nascido em 1972, em plena guerra fria, na antiga Leningrado (hoje São Petersburgo), aos sete anos de idade mudou-se para os Estados Unidos, mais precisamente para Nova York, onde desde então reside.

E foi nos Estados Unidos que descobriu-se escritor, fez e faz carreira, ganhou o seu mais importante prêmio até agora - melhor livro do ano pelo jornal Washington Post (The Russian Debutante's Handbook).

A história contada em Absurdistão é mais ou menos a história de todo russo que vive, hoje em dia, uma forte crise de identidade. A Rússia vive uma forte crise de identidade. O autor vive uma forte crise de identidade (pois é russo, vive nos EUA, faz sucesso nos EUA, escreve sobre a Rússia).

E não é somente a Rússia, naturalmente, que sofre semelhante tipo de crise. Todas as antigas repúblicas soviéticas, agora órfãs da proteção do forte aparelhamento estatal da falácia comunista lutam neste exato momento para saber o quê e quem são. E vivem as suas revoluções, recheadas de líderes demagogos, etnias que não existem, religiões que lutam entre si, mesmos povos que lutam entre si em busca de um naco de poder. Entre tais repúblicas, uma delas poderia muito bem ser o Absurdistão de Shteyngart, seu fictício país, criado para dividir o palco de seu hilário, mas seríssimo livro. O humor fino e inteligente de quem faz ironia de sua própria desgraça.

A par da falta de identidade, da falta de democracia, estabilidade democrática e de uma sucessão desenfreada de conflitos, essas repúblicas, sem o menor preparo prévio e com os seus fundamentos culturais absolutamente fragilizados, recebem uma invasão do capitalismo com as suas armas coloridas mais selvagens, mexendo de tal forma com as pessoas, quase despidas de suas identidades, que as transformam em tristes fantoches das figuras cidentais mais bizarras. Mais ou menos como o que aconteceu com aquele jogador de futebol brasileiro, há muitos anos atrás, um dos primeiros a ir jogar na Europa. Passou por lá três ou quatro anos e voltou mudo. Não aprendeu a falar o idioma de onde passou a morar e esqueceu-se do português.

Assim são os absurdistaneses, assim podem se tornar os russos, mesmo com o seu vastíssimo cabedal de cultura e tradições. Podem acabar se esquecendo de sua vodka de tanto tomar "Black Label" falsificado.

Sorte deles que têm os autores da nova geração, como Gary Shteyngart que, com o seu Absurdistão, mesmo mantendo viva a sua literatura lá nos EUA e recebendo prêmios no Washington Post, com certeza estão ciosos de sua importante responsabilidade em perpetuar a exuberante herança literária que receberam de sua pátria-mãe.

"Misha Vainberg é o filho do 1.238º homem mais rico da Rússia, amante de comida e bebida fartas, rapper amador e amante de uma latina de South Bronx com quem sonha viver um dia em Nova York, caso o Serviço de Imigração Americano lhe conceda um visto. Isso, porém, não vai acontecer, pois o falecido pai de Misha matou um influente empresário de Oklahoma e é Misha quem paga a conta, exilado do lar americano que adotou. Sem conseguir sair da Rússia, ele sonha com a sua amada Rouenna e com o reino de Oz em Nova York.

Sua salvação talvez esteja na minúscula nação do Absurdistão, um país rico em petróleo onde um funcionário corrupto do consulado lhe venderá um passaporte belga. Mas, quando eclode uma guerra civil entre dois grupos étnicos rivais e um poderoso local nomeia o azarado Misha para o cargo de ministro de assuntos multiculturais, nosso herói se vê chafurdando em disputas políticas, lutando pela própria vida, apaixonando-se outra vez e tentando descobrir se ainda é possível ter uma vida normal no séc XXI."

BEIRUT...

2009-04-05T15:06:00.000-07:00

"Bebendo com duas pessoas, você não deve beber mais do que a que bebe mais, nem menos do que bebe menos. Assim a que bebe mais não te achará um sórdido abstêmio, nem a que bebe menos um bêbado inveterado. Ambas as conotações irão da que bebe menos para a que bebe mais e da que bebe mais para a que bebe menos. No meio - do copo - está a virtude."

Millôr Fernandes

Todos sabem que o pesadelo do bêbado, na posterior sobriedade, são as lembranças que aos poucos vão lhe dando conta das besteiras que fez naquelas horas em que esteve "em outras esferas". Melhor para ele é a amnésia alcóolica.

Pior para o amigo do copo é o que acontece àquele que se julga amigo das letras. Desconfio que a ressaca moral deste último é o dobro da daquele.

Pois também acontece ao (pretenso) escritor (bloguista, cronista, etc) acordar no dia seguinte, olhar o que escreveu no dia anterior, agora publicado em um jornal e agir como um bêbado de ressaca, apavorado: mas eu fiz isso?

Assim me senti outro dia ao reler o que escrevi sobre o Beirute.

A grande vantagem do blog sobre a vida (quem dera pudesse esta ser assim!) é que não satisfeito com que eu escrevera, eu simplesmente deletei!

Imagine a glória que seria apagar um porre!!!!

Mas como o som do Beirut é realmente muito bom, espero poder me redimir com aqueles que, como eu, também torceram o nariz para o que eu escrevi, por meio de uma nova resenha. Assim, literariamente sóbrio, refaço o que escrevi e agora jaz morto em apagado em algum arguivo defunto de meu computador.

Realmente, o Zach Condom, a alma do Beirut, é um fenômeno musical. Figurinha carimbada na cena "underground" do eixo NY-Londontown, nasceu na baixa Califórnia, em meio a toda aquela influência latina, mexicana.

Estudou na Santa Fé High School e, aos quinze anos de idade, na cidade que leva o mesmo nome, lançou o seu primeiro trabalho, um "lo-fi" denominado "The Joys of Losing Wight".

Sempre foi muito inquieto, algo esquisito, um braço menor que o outro, resultado de um acidente doméstico (más línguas dizem que tal acidente envolveria uma gilete, uma banheira...). Essa ligeira deformidade o impediu de tocar guitarra, como gostaria.

Mas, dono de ouvido absoluto e também de uma enorme curiosidade, tornou-se um multi-instrumentista, características que levaram a sua música ser repleta de sons pouco comuns, provenientes de tubas, ukeleles, trompas, trompetes, conchas gigantes marinhas, etc.

Inquieto, como disse, expandiu muito a sua influência musical viajando pelo mundo, principalmente pelo leste europeu e todos aqueles países eslavos, conhecidos por sua enorme melancolia e romantismo exagerado, que nos faz lembrar aquelas tabernas fumacentas, com aqueles sujeitos de bigodes enormes com enormes copos nas mãos, chorando, olhando para as mulheres amadas de longe, cantando por elas, e por aí vai...Aliás, se vocês se derem ao trabalho de procurarem no Youtube pelos vídeos do Beirut (e são muitos) verão exatamente o que estou falando em alguns deles.

Some-se a isso uma ascendência européia, mais especificamente francesa, língua que domina e que chega a cantar em várias canções.

Seu trabalho, portanto, é um "mix" delicioso, exótico, de tudo isso, que eu detestaria ter de rotular de qualquer forma, chamando-o de qualquer nome, classificando-o de qualquer forma.

Seus primeiros CDs, "The Flying Club Cup" e "Gulag Oskertar", o primeiro mais lírico, e segundo, digamos, mais "eslavo", já pode nos dar um belo exemplo de tudo o que falo. Infelizmente, não há nenhum CD nacional do Beirut. Só encontramos, e com facilidade, mas muito caros, os importados. Mas valem a pena.

A Rede Globo, porém, incluiu em uma de suas minisséries - mais precisamente, Capitu - uma das músicas mais belas do Beirut, de seu EP "Lon Gisland", chamada "Elephant Gun". Fizeram um clipe maravilhoso usando essa música e outra do Black Sabbath, usando uma ballet sensacional, super-moderno. Vale a pena conferir. Está no Youtube também.

Até onde eu sei, essa foi a única vez que houve uma relativa popularização do Beirut aqui no Brasil. Mas lá fora, os caras estão arrebentando. Às vezes, chego a desconfiar da eficiência da globalização.

Há bastante pouco tempo, foi lançado lá fora "The March of Zapotech", a última jóia de Zach Condom.

Trata-se de um CD duplo, dois EPs, digamos assim.

O primeiro tem a ver com tudo o que ele fez até hoje. Há gravações ao vivo em lugares, praças no México, muito legal.

O segundo CD, que denominou "Realpeople Holland", porém, é surpreendente: o cara resvalou agora, com toda a sua competência, para as bandas do eletrônico. Só por curtição? Não sei.

Por isso, por todo o seu ecletismo, eu considero o Beirut uma das "vanguardas das vanguardas" da cena musica mundial moderna, até onde vai, naturalmente, o meu parco e modesto conhecimento.

Essa a minha dica de hoje.

Bon apetit!

De Schopenhauer, com carinho.

2009-03-27T08:27:00.000-07:00

Sexta-feira, 27 de março de 2009.

Sempre haverá meios de resistir à enorme pressão exercida sobre nós pela indústria crescente em torno do mercado da auto-ajuda, principalmente na literatura. E sempre será bom fazê-lo. Eles estão nas listas dos mais vendidos, nas colunas especializadas em jornais, nos programas de televisão, os "experts" desse ramo estão sempre no topo. Às vezes me pego pensando: pôxa, esses caras devem ser os mais bem-sucedidos, ricos e felizes homens do planeta...pois não é exatamente com ser assim o que eles ensinam? Não se espera de um professor de cirurgia saber extrair um apêndice? De um de matemática resolver uma inequação?

Uma boa forma, eficiente, de resistir a essa pressão, e confortar a nossa alma, tão combalida em tempos tão massacrantes, é recorrer à filosofia, à boa filosofia, a filosofia dos grandes mestres. Como Arthur Schopenhauer, filósofo alemão que viveu entre os anos de 1788 a 1860. Há um livro, denominado Aforismos para a Sabedoria de Vida (Ed. Martins Fontes, 2ª Edição, 2006) que faz parte de sua obra tardia e que entusiasticamente recomendo àqueles que, de forma saudável mas na fonte errada, buscam na fonte errada matar a sua sede (é claro que há exceções).

Dias atrás, como sempre faço, passei os olhos por alguns de seus capítulos, e foi como se recebesse uma lufada de ar fresco, de juventude, no rosto. Vou tentar repartir aqui com vocês alguns trechos que destaquei e tecer algumas impressões minhas. Se for de alguma utilidade à sua vida, ganharei o meu final de semana; se não, como disse Brás Cubas, "pago-te com um piparote, e adeus".

"O mundo no qual cada um vive depende da maneira de concebê-lo, que varia, por conseguinte, segundo a diversidade das mentes. Conforme estas, ele será pobre, insípido e trivial, ou rico, interessante e significativo".

E não é? Nós construímos o mundo que queremos para nós. Esse pode ser alegre ou triste, e não estou aqui falando de histórias (ou melhor, estórias) da carochinha. Nós podemos ser otimistas, e não sermos bobos; podemos ser realistas e não sermos chatos; podemos até nos dar o luxo de ser pessimistas e não trágicos. O que não podemos fazer, contudo, é incomodar, como nossa visão de mundo, o mundo de nossos amigos, colegas, parentes, empregados, etc. Pode ser óbvio, mas o que é óbvio não tem que ser redundante.

"Na vida também é assim: as diferenças de posição e riqueza fornecem a cada um o seu papel a ser representado, ao qual, porém, não corresponde absolutamente uma diversidade íntima de felicidade e contentamento."

Por favor, não interpretem mal o que está dito aqui e não antecipem as suas conclusões, pelo menos até lerem o texto até o seu final. Prometo que não vai doer tanto assim.

Não se trata de mais uma daquelas "sentenças-clichê" "água-com-açúcar" do tipo "dinhero-não-traz-a-felicidade". É algo, podem cre, muito, mas muito mais profundo que isso.

Ninguém aqui é bobo. Todo mundo sabe que dinheiro é bom, é muito bom, embora eu não goste nem um pouco dele. Tanto é que eu nunca o tenho perto de mim. Ele não para quieto em minha mão. Queima. Gasto. Gasto logo. Some. Voa. Escafede.

Por isso, eu jamais serei rico. Estou tranquilo e conformado em relação a isso. Eu jamais terei em mãos uma quantidade de dinheiro maior que aquela que sou capaz de gastar.

Schopenhauer quer falar em "diversidade íntima de felicidade e contentamento". O buraco é mais embaixo.

"...assim também é com o homem. Sua individualidade determina de antemão o grau de sua felicidade possível. Em especial, os limites de suas forças ntelectuais estabeleceram, de uma vez por todas, sua capacidade para os deleites elevados.

Se eles são estreitos, então todos os esforços do exterior, tudo o que os homens e a sorte fizeram por ele não podem conduzi-lo para alem do grau de contentamento e felicidade humana ordinária e meio animalesca. Ele fica dependente do deleite sensual da vida social cômoda e alegre, da sociabilidade reles e de distrações vulgares. Mesmo a educação, embora consiga alguma coisa, não pode contribuir muito, no todo, para a ampliação daquele círculo. Pois os deleites mais elevados, mais variados e mais duradouros são os espirituais; por mais que na juventude possamos nos enganar a esse respeito, eles, todavia, dependem pri€cipalmente das faculdades inatas. Portanto, a partir disso, fica claro o quanto nossa felicidade depende daquilo que somos, de nossa individualidade; enquanto, na maior parte das vezes, levamos em conta apenas a sorte, apenas aquilo que temos ou representamos. Mas a sorte pode melhorar. Além do mais, quando há riqueza interior, não se lhe pedirá muito. Em contrapartida, um simplório permanecerá sempre um simplório, um bruto obtuso, sempre um bruto obtuso até o fim, mesmo se estivesse no paraíso e cercado de huris."

(huris=segundo o Alcorão, são belas virgens que desposarão, no paraíso, os fiéis muçulmanos)

É o velho ditado: "Deus não dá asas a cobras". Quem não conhece o tipo? O cara tem grana. Às vezes, é cheio dela. Às vezes, nem tanto. Curte carros, ou anda em bons carros; curte roupas, ou anda em boas roupas; curte vinhas, ou bebe bons vinhos. Uma coisa não leva necessariamente à outra. Na maioria das vezes, nem sabe por que isso ou aquilo é bom. Sabe o que é caro ou barato.

Quem não conhece o famoso enochato? Aquele cara que senta contigo em um restaurante, passa quinze minutos olhando a carta de vinhos com a mão no queixo, franze a testa, aperta o olho uma, duas vezes, olha fixamente para um ponto infinito perdido no teto e chama o sommelier. Pede uma garrafa. Ela é aberta, a rolha lhe é entregue. Ele a examina, lhe passa, toma-a de volta, examina, cheira, e fica com ela. Coloca na bolsa da mulher. A taça lhe é entregue para a prova. Ele a levanta, examina. Inclina-a delicadamente, observa a lágrima, você já está espumando de vontade e de sede, já tomou quase todo o seu copo d'água. Ele mete o nariz na taça, experimenta o aroma, fecha os olhos, faz um semblante séri0, franze a testa. É o próprio Renato Machado, só que totalmente afetado. Algo não vai bem . Repete o processo. Você bebe mais um gole de água, a tensão aumenta. O sommelier sua. Mete o nariz na taça de novo. Ele devolve o vinho. Você pede uma coca zero.

E quem não conhece o "travelchato"? Ora, o "travelchato" está presente, hoje em dia, em todos os eventos, em todos os jantares, em todas as reuniões. É o tipo de sujeito cuja única área de interesse possível se restringe a viagem e hotéis. E, naturalmente, preço de coisas, "gadgets", eletrônicos e câmbio. O infeliz passa absolutamente a noite toda falando apenas de viagem, viagem, viagem, hotel, hotel, hotel. E vai reunião, vem evento, vai jantar, o cara ainda está falando sobre a mesma merda. E gasta. Como gasta. Não tanto quanto a paiência alheia...mas gasta!

O que acontece, então, com essa gente?

Não são pessoas ruins, não necessariamente. Às vezes, são ótimos pais, filhos, irmãos, sobrinhos, trabalhadores, etc.

Mas são pessoas extremamente tediosas. Que de repente, preocupam-se demais com as maneiras possíveis de ganhar dinheiro, e de menos em como gastá-lo. Pode ser? Pode.

O cara do vinho, talvez, escolheu aquela garrafa (fica entre nós) por causa do preço (ah, vai dizer que você não sabia que eles fazem isso?). E de repente andou fazendo um cursinho rápido de degustação, leu alguma coisa em revistas da moda naqui e acolá e voìla!!! Faz pose de baca e devolve a pôrra do vinho.

O cara do hotel de viajar. É a vida dele. E ele conhece tudo de hotel. Gosta de camas boas, de andar sem meias sobre o carpete perfumado e espesso e macio, envolvido pelo maciíssiomo monogramado, quiçá até com as letras de seu nome. Adora toda a "necessaire", as toalhas, o frigobar, alucina com tudo aquilo.

Claro que prefere Tio Sam ao Velho Mundo. Lógico que não fala inglês. Pra quê, língua de dólar é universal! O dólar fala por ele e por si. Evidente que sabe a marca da TV plana de seu apartamento, mas não sabe o nome do autor da assinatura da tela de milhões de dólares exposta no saguão do hotel, um tal de Warhol, coisa assim.

Gosta mesmo é de filet com fritas, Century 21. Não tem idéia da história da cidade em que está. Quem comanda, o governador do estado. Mas conhece os shoppings, as lojas, os brinquedos, os parques...todas as grifes, todos os parques, todos os brinquedos.

E não são felizes, ambos? Claro que são! Incomodam alguém? Relativo. Se ficassem quietinos, na deles, tiudo bem. Mas não. Falam alto (ah, um dia ainda falarei sobre isso aqui). Falam alto. E sempre te perguntam o que você vai fazer em sua própria viagem. Você suspira, inspira e esponde. E ele enciclopedicamente lhe diz: aquilo não presta.

Então, lembrando Schopenhauer: "os deleites mais elevados, mais variados e mais duradouros são os espirituais".

A nossa felicidade, assim, está que somos, e não no que temos.

Eles são felizes, mas a felicidade deles está limitada ao que eles têm.

"O fato de o subjetivo ser incomparavelmente mais essencial do que o objetivo para a nossa felicidade e nosso deleite se confirma em tudo: desde a fome, que é a melhor das cozinheiras, passando pelo ancião,nanolhar com indiferença a deusa do mancebo, até chegar ao ápice, na vida do gênio do santo. Em especial, a saúde supera tanto os bens exteriores que, em verdade, um mendigo saudável é mais feliz que um rei doente."

E aí, não é lindo?

Fico especialmente à vontade para falar deste tema, pois tenho duas filhas, uma de treze e outra de onze anos, a Maria Eduarda e a Rebecca. Duas coisas lindas, gatíssimas, descoladas, educadas, etc, etc,etc.

Estão bem melhores agora. Mas até bem pouco tempo atrás, era uma guerra fazer com que elas comessem.crever muçarela, acho asqueroso

Se formos ao MacDonald's qualquer dia desses à tarde, vai ser engraçado observar a galera comendo. Todos os sanduíches antes são abertos para inspeção. Começa-se um minucioso processo de seleção do que vai ou não ser comido. Comíveis e descartáveis. As caras de nojo são tantas que nos perguntamos: o que estamos fazendo aqui? Eles não me encheram o o dia todo para vir para cá ? Muitas vezes os últimos superam os primeiros. A felicidade deles contrasta com a nossa frustração.

O mesmo acontece em pizzarias ( me vê uma calabrezza?????? Muzzarellla para um lado ((não me faça escrever muçarela, acho asqueroso)), calabrezza para outro), em restaurantes (azeitonas, cebolas, palmitos...). Mas acontece sempre, desde que considerada uma única particularidade: apenas da classe média para cima.

E por quê? Porque a fome, escreveu Schopenhuer, há duzentos anos atrás, é a melhor cozinheira.

Estou lendo um livro muito interessante. Mais adiante comentarei. Seu nome é "Absurdistão". De um jovem autor russo, nova geração, chamado Gary Shteyngart.

É sabido que depois da queda do regime comunista, especialmente da Rússia como superpotência, houve por lá um problema seríssimo. A par de todo um grave empobrecimento de toda a população, que de uma hora para outra deixou de contar com a cumplicidade estatal, essa mesma população sofre um gravíssimo problema de identidade cultural. Sua nação foi fragamentada em diversas repúblicas e subrepúblicas.ao descrever uma cena em um

Nada mais fértil à entrada da massificante cultura norteamericana do que uma nação em crise cultural.

E Gary Shteyngart é muito feliz descrevendo uma cena em um MacDonald's na capital da hipotética República do Absurdistão: uma família inteira, seis pessoas, em torno de uma pequena mesa, dividem em pequenos pedaços iguais um hambúrguer. O país é pobre, porém rico em esturjão, famoso pelo seu maravilhoso caviar. Barato e abundante ali, mesmo aos mais miseráveis. Escorrem as sobras nas ruas.

Mas o que querem mesmo é o hambúrguer.

Do MacDonald's.

Ninguém divide ou descarta o picles.

"Um homem espiitualmente rico, na mais absoluta solidão, consegue se divertir primorosamente com seus pensamentos e fantasias, enquanto um obtuso, por mais que mude continuamente de sociedades, espetáculos, passeios e festas, não consegue afugentar o tédio que o martiriza. Um caráter bom, moderado e brando pode sentir-se satisfeito em circunstâncias adversas, enquanto um caráter cobiçoso, invejoso e mau não se contenta nem mesmo em meio a todas as riquezas."

Porque imaginem só o seguinte: lembram-se do cara dos hotéis, das viagens? Imaginem que ele esteja todo bonito, agora em Paris, ao invés de Miami, seu "habitat" natural.

Coloque também, a quarteirões de distância, um digno professor de história melhor P e H maísculos), um Professor de História, de Filosofia - sem nehum desmerecimento, pelo contrário: mas é sabido que não ganham o que merecem, Coloque-o lá, perto de nosso chato.

O primeiro irá à Torre Eiffel, à Montaigne (Vuitton, Channel, Cartier,etc,etc), Versailles; o segundo irá ao MacDonald's! - economizar uma graninha para ir ao d'Orsay no dia seguinte.

O pobre é espiritualmente rico; o rico é espiritualmente pobre.

Há uma chopperia em minha cidade que eu e a Bianca chamamos de "mais-ou-menos". O serviço é "mais-ou-menos". A comida, "mais-ou-menos". Tudo então é "mais-ou-menos"".

Mas é muito tradicional. Todo mundo da cidade vai.

Se diverte muito. Eu vou lá há muitos anos. Abro o meu jornal revista, almoço, dou gargalhada com os bebuns, tem palyboy, bebun, milionário, senador, debutante, noivo, bicheiro e cantor.

Fico por ali e a vida também.

Mas abriram uma "dellicatessen" do lado.

Seu dono teve a idéia de homenagear a "beauty people" da cidade.

Então ele caprichou: lançou umas mesas com um tampo de mármore preto, umas cadeiras de vime e espaldar alto, uma coisa meio "Plillip Stark", enfim, o máximo. Pôrra, do lado do "mais-ou-menos".

E aí que os garotos muito ricos e muito entediados gostaram do lance, claro, e começaram rapidinho a sentar ali. O dono vibrou.

De repente, eles começaram a chegar à tarde, pediram vinhon(ô...amigo!!!!!!me vê aquele de quatrocentos reais!!!!!!!!!!!), fumaram um charuto, estacionaram seus BMW's e Audi's e suas C63 (aqui a gente conhece o que fala!!!).

Ocorre que são extremamente jovens, e aquelas cadeiras, e aqueles vinhos, as camisas-pólo, os óculos Prada, os charutos, os carros, tudo isso se lhes dá um aroma tão tedioso, mas tão tedioso, que sinceramente...gostaria de ser muito pobre e gostar de ter o péssimo gosto de dançar funk.

Ai, a inveja: sempre alguém terá sempre a dizer algo sobre ela.

Eu me lembro o que me disseram.

O pior invejoso não quer ter o que você tem.

Ele não quer que você tenha o que tem.

Beijão. Na próxima, falarei sobre Beirut,tá?

Bjs.

Quarta-feira, 25 de março de 2009.

2009-03-25T15:37:00.000-07:00

"É tolice cometer injustiça" - A injustiça que fazemos é bem mais difícil de suportar do que a injustiça que alguém faz conosco (não examente por razões morais, note-se bem-); o autor é sempre aquele que sofre, quando é suscetível a remorsos ou tem a percepção de que, mediante seu ato, armou a sociedade contra si e se isolou. Por isso devemos, já por conta de nossa felicidade interior, ou seja, para não sermos privados de nosso bem-estar, independentemente do que pedem a religião e a moral, tratar de não cometer injustiça, mais ainda que de não sofrer injustiça: pois nesse último caso temos o consolo da boa consciência, da esperança de vingança, de compaixão e de aplauso dos justos, até mesmo da sociedade inteira, que tem medo de quem fez o mal. - Não são poucos os que entendem do feio auto-embuste que é transmutar toda injustiça que fazem numa que lhe é feita por outra pessoa, e reservar-se o direito excepcional da legítima defesa para desculpar o que eles mesmo fizeram: para assim carregar mais facilmente o seu fardo.

Nietzche

O que acho mais apaixonante em Nietzche é a grandeza de sua lucidez, e também a sua grandeza na lucidez. A sua total ausência de fanatismo de qualquer espécie.

Aqueles que o desconhecem costumam chamá-lo pessimista. Nietzche assusta muito aqueles que possuem formação alicerçada em axiomas. Muitas vezes, incapazes de argumentar racionalmente, lançam mão do que estiver a seu alcance e passam a rotulá-lo disso ou aquilo. Mas é inegável a elegância de seu raciocínio, a beleza de sua filosofia.

Esse notável filósofo alemão sempre foi crente à vida e à razão.

Ora, por que não devemos ser injustos?

Nós não devemos ser injustos porque, assim agindo, estamos contrariando alguma lei superior? Por que seremos castigados por isso?

Não!

Nós não devemos ser injustos por um singelo motivo: é uma tremenda burrice!

Eis que, sendo injustos, abrimos em nós a possibilidade do remorso e do constrangimento de um dia nos envergonharmos terrivelmente pela injustiça que cometemos por acharmos que talvez estivéssemos levando vantagem em alguma coisa (a famosa "lei de Gérson"). Ontem mesmo, pela TV, em jornal do horário nobre, vi um patético dirigente de órgão público desmentir absolutamente tudo o que havia dito dias antes na mesma rede de TV, algo totalmente contrário.

Ele foi injusto com tanta gente! Deixou tanta gente chateada, "só para ficar bem na fita" por alguns instantes com os seus superiores, com a imprensa que o pressionava, cheio de amor pelo cargo que ocupa. Não previu que dias depois teria que desdizer tudo que disse. Não leu Nietzche.

Como diz o filósofo, ao injustiçado resta sempre os bons olhos da opinião pública, que o adora (quem não conhece os "injustiçados profissionais", "os perseguidos", sempre se lamentando por tudo?), e o conforto da boa consciência, além da saciedade provocada pela vingança que, mesmo quando não desejada, acaba ocorrendo, mais cedo ou mais tarde.

Por isso Nietzche diz que é pior cometer injustiças do que ser injustiçado.

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Ontem, então, foi a primeira publicação deste blog. Como não poderia deixar de ser quando fazemos algo para ser publicado, tudo o que escrevemos parece estar horrível. Desconhecemos os limites do que deve ou não ir ao ar.

Quando lemos depois a página, já na tela, coramos de vergonha. Creio que todos os que escrevem ou passam ou já devem ter passado por isso. Depois eles ficam sem-vergonha.

Já vi atores dizerem que não conseguem se olhar na TV, não conseguem ver os capítulos de novela (bem, isso é até compreensível).

O Graciliano Ramos, preso, ficou muito bravo com a sua família, que precisou publicar um livro seu, já acabado mas ainda não-autorizado, para se sustentar. Disse depois que o livro era uma porcaria, que se pudesse teria cortado a metade do texto. Tratava-se de Angústia, uma de suas obras-primas.

Ou seja, ninguém está satisfeito com o que faz. E se o grande Graciliano não estava com seu Angústia, o que poderá dizer esta reles titica informatizada que cá escreve, não é mesmo?

Mostrei ao meu alter-ego e ainda única seguidora, Bianca, e combinamos que esperaremos um pouco a mostrar às pessoas, até que peguemos mais o jeito.

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PEIXE DO DIA: DEERHUNTER - MICROCASTLE - EUA,2008

O Deerhunter é um quinteto californiano que poderia ser classificado, se eu estivesse a fim de classificá-lo, de "noise pop".

Mas para mim, a grande sacada, o mais bacana dessa novíssima geração de novíssimo músicos que trafegam com desembaraço entre teclados, guitarras e computadores é justamente a quase total impossibilidade de rotulá-los. Em um trabalho como o Microcastle, ouve-se sucessivamente uma deliciosa balada dos anos 70, um punk meio dark lá dos anos 80, um blues, algo meio psicodélico...é uma viagem por muitos estilos, sem a preocupação de querer definir-se em qualquer um deles, uma liberdade de criação que tem tudo a ver com a própria liberdade artística que deve premiar o talento. Que somente enriquece o trabalho. E o Deerhunter conseguiu fazer um trabalho muito rico com o seu Microcastle.

Temos em mão, antes de mais nada, algo muito gostoso de ouvir. Algo que pode servir de fundo musical quando a galera for em sua casa tomar umas, ou então algo que você põe bem alto para "viajar" por quase uma hora de muito som.

E a viagem começa com Agoraphobia, uma harmonia bem cuidada, combinada a um ritmo envolvente, tipo anos setenta. Bom para ouvir tomando um campari, usando um terno verde-limão. Emenda com um punk-sujinho pescado lá do meio dos anos 80 dealgum inferninho de Dover, Never Stop. Desce bem com um daqueles chopes enormes, pretos, tirados daqueles balcões dourados, em meio àqueles ambientes esfumaçados, loucos...

Mas já bebemos muito, então melhor relaxar, ficarmos "viajanões ao som das psicodélicas Activa, Green Jacket e Calvary Scars. Só para curtir a onda...

Depois, é só se jogar na lama no batidão Nothing Ever Hapenned, uma fortíssima linha de baixo e vocais, refrão repetitivo e grande parte instrumental...delícia de música! Então, surpreendentemente, um blues bem tirado, Saved Old Times.

These Hands dá aquela acalmada, necessária para nos preparar para o "grand finale", que vem estiloso e cheio de esquisitice em Twilight Carbon Lake. Depois é correr para o abraço.

O Deerhunter, com Microcastle, atinge a maturidade.

Terça-Feira, 23 de março de 2009.

2009-03-24T12:39:00.000-07:00

"Como poeta, acho melhor não dizer nada.

Num tempo assim, porque não temos a virtude

De corrigir atos governamentais

Já se intromete em muita coisa que agrada

A uma garota na indolente juventude

Ou a um velhinho em suas noites hibernais"

W.B.Yeats.

Descubro-me, recentemente, trabalhando em um lugar desprovido de conteúdo.

Ao menos, foi essa a justificativa açodada que foi oferecida pela direção da Casa ao extinguir o setor em que trabalho. Reformulo: essa foi a oferenda açodada para justificar os atos da direçao da Casa, ao extinguir o trabalho do setor, por pressão da imprensa. Reformulo: essa foi a direção dos trabalhos extintos pela açodada imprensa do setor da direção da oferecida Casa. Ah, deixa para lá.

Repito a minha humilde posição: não tenho absolutamente nada contra a apuração dos fatos, muito antes pelo contrário. Racionalização da administração pública, moralização dos atos administrativos, combate à malversação dos gastos dos recursos públicos, tudo isso é extremamente bem-vindo e necessário. Mas não considero razoável o atabalhoamento, a irresponsabilidade da acusação precipitada, melhor, da condenação precipitada; não considero legítima a injustiça que se faz em obediência ao medo, em subserviência à pressão. Não, naõ se corrigem erros cometendo outros muito piores. Não é assim que se faz.

Aqueles cujos nomes são execrados em público, aqueles que publicamente pela imprensa são exonerados, dificilmente terão a oportunidade e o mesmo espaço para repararem o estrago que promovem em suas biografias. Isso é injusto. Isso é covarde.

A contrapartida ao aplauso fácil que hoje recebem os executores das medidas rápidas está na consciência e na tristeza dos colegas. É impossível não sentí-las.

Não quero falar em ajuste de contas, como espetacularmente especulam por aí. Isso é baixo, é mesquinho, é do tamanho de quem incita tudo isso. Não.

Prefiro que esse ajuste se verifique em nível de travesseiro. Esse é implacável. Nenhuma vaidade é maior que o repúdio do travesseiro.

Vejo o meu chefe ir trabalhar com uma expressão sereníssima no rosto. Se guarda ressentimentos, guarda-os só para si, não os revela. Evangélico, segue os ensinamentos de seu Cristo, oferece a outra face, exerce a humildade. Dizem ser essa a fé que faz bem. Deve ser. Eu estaria me roendo por dentro.

De repente, o trabalho que ele faz todos os dias com dignidade já não tem mais conteúdo. Estás bem. Ah, já falei demais sobre isso.

XXXXXXXXX

O caderno começa hoje, e talvez o blog também. Estou meio confuso sobre o que será posto aqui e ali, com o tempo acho que resolvo. Não só isso, mas tipo, formato, assunto, etc. Tudo está para ser resolvido, o será na prática, no dia-a-dia, se houver dia-a-dia, se eu não me aborrecer com isso. Difícil ser um ponto.com.

Só espero que, com medo do caráter público do blog, eu deixe de ser intimista em meu caderno, o que provavelmente me estragaria os dois.

O problema é que há de se perder um pouco a vergonha na cara para se manter um blog, afinal ninguém se interessa em ler algo pudico, algo organizadinho, planejadinho. O que queremos ver em um blog, me parece, é algo parecido com a inconfdência, um quase-diário.

Meu medo maior é de me acumular e me atolar de tanto por fazer, acabando por não fazer nada ou por não fazer nada direito. Quem viver, verá.

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Apresento-vos desde logo a minha secretária. Melhor, em tempos pomposos, a minha Diretora de Abastecimento, Manutenção, Execução Nutricional e Apoio Veterinário. Uberlândia, que desde ontem voltou ao batente, muito a contragosto (o marido de Uberlândia não gosta que ela trabalhe, típico baluarte chauvinista latino-americano, é meu braço direito, lugar-tenente e cuida de Bandit e Lisavieta e da desordem da casa.

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Paixão do dia:

Nessa velocidade louca da informação, as paixões musicais não podem ser mesmo fiéis, elas podem e devem ser volúveis, fervorosas, absurdas e cheias de tesão. Prometo tentar renová-las o máximo possível aqui. Naturalmente, não lhes direi onde buscá-las (tem graça ensinar pirataria, se virem), mas tentarei ser o mais completo possível, hehehe.

Então, tenho tido verdadeiros orgasmos musicais ouvindo IAIN ARCHER, alemão introspectivo, meio enrustido e não-emo, cujo último álbum, "To the Pine Roots", deve ser muito bom, mas ainda não tive acesso. Porém, o seu "Flood the Tanks", de 2004, lembra muito o trabalho do Snow Patrow. Uma maravilha, vale a pena conferir. Principalmente as faixas "Running in Dreams", "A Few Conclusions" e a melhor delas, em minha opinião, "Boy, boy, boy".

Fica aí a dica!

Só para começar...

2009-03-23T13:36:00.001-07:00

Estou apenas testando, só para ver como está...